El cisma

Me delata el dolor, helado estigma

del pasado, que vuelve sin llamarlo.

El devenir, página en blanco...enigma,

sueño que se esfuma, al querer soñarlo.

Intentos vanos de ser paradigma

de algo, que ya no es, si no, ese pretérito

desgastado, en el que no brillan méritos,

y del que solo queda, un triste cisma.

Yo, cismática, me duelo del hito

y a retazos...lo sé justificable

pero ya todo está dicho y proscrito.

Me delata el dolor, pero resisto

y veo en el futuro un sueño alcanzable

...Y ese sueño, me dice, que aún existo.